Apreciações de um velho escritor sabichão

Ele escreve sobre tudo
E pensa que está livre
De todos os infortúnios

O escritor escreve uma
Palavra em uma rosa
Como escreveria um poema
Em uma cobra

O escritor é o jardineiro
Que escreve versos no esgalho
Da Abrus precatorius
O escrevedor é o deus supremo
Que forma o seu universo fantástico

Somos almas taciturnas
No meio da batelada
Criamos histórias
Esquecendo-nos as nossas

As máscaras amarfanhadas
Você substitui pelo lápis
Do dia faz noite
De cachorros forja dragões

Cria tragédias
Concebe romances
Se escreve no papel
E poetiza o sangue

Eles são atormentados
Mas são boas almas
Uns querem logo partir
Mas sempre viverão no
Continuo de suas obras
Encarnadas pelo narrador

Nunca morrerá
Sempre vivo estará
Sempre despertará interesse
No jovem escritor que um
Dia viverá como o velho
E plebe escrevedor

Somos almas taciturnas
Universos quebrados
Criamos tempestades
E somos os relâmpagos
E trovões de nossos
Personagens

Incumbimos nossas forças
Nas palavras em que todos
Os homens fazem morada

Valemos carência
Sejamos criativos
Vivamos livres nos
versos de papeis

Não somos feitos de palavras
Consistamos de sentimentos
Que os nossos amigos
Insistem em pisar

Somos carnes
Não palavras
Somos veias
Jamais linhas

Ser escritor
É ser gente
Que briga
Pelas coisas
E é carente

Viver nas histórias
Pode ser alegria ou
Tormento

Viver nesta realidade
Configura Tribulação
Por isso, fazemos do livro
Nossa nação

Somos almas taciturnas
Semblantes paradoxais
Frases ambulantes
Corações terrificantes

sou velho
Sou nada
Apenas um metido
Com ar de desvairado

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